Escrito por: Liberty Miller | Redactora de estilo de vida

Crecí en el campo. No me refiero a las afueras de los suburbios, sino a un pueblo no incorporado, de cuatrocientos doce habitantes, con pacas de heno a un lado de la carretera. Del tipo al que alguien tendría que desviarse de su camino para llegar. 

Sin embargo, fue dentro de esa cápsula de población limitada e idealismo de pueblo pequeño donde pude ver la maravilla de la vida simplista en mi patio trasero. No crecí con la tecnología, así que me pasaba los días hojeando libros de bolsillo, jugando al aire libre con mi hermana y mi padre y buscando cualquier parte de la tierra con la que jugar fuera. 

Buscábamos setas y moras silvestres, o nos poníamos grandes botas de goma y pisábamos el barro. Mirábamos al cielo, montábamos en cuatriciclos en el gran campo desocupado de nuestro patio trasero y trepábamos a un enorme árbol con mi padre, que construía plataformas para sentarnos y contemplar la amplia vista de la pradera. 

Cuando entré en secundaria, de repente, los teléfonos y las tabletas se introdujeron en mi mundo. Conocí a gente que pasó su infancia detrás de un monitor de ordenador, o jugando en aceras de hormigón o "falsos patios de recreo", como a mí me gusta llamarlos. ¿Quién diablos necesitaría construir todo eso cuando puedes tener árboles y montones de tierra y patear babosas en tu patio trasero? 

Mis compañeros de secundaria y bachillerato me decían que era vergonzoso tener una casa de campo, vergonzoso haber crecido sin usar Snapchat ni jugar a videojuegos, y yo era joven, así que les creí. 

Cuando COVID-19 obligó a todo el mundo a volver a sus casas, de repente tuve la oportunidad de viajar en el tiempo y volver a visitar mi infancia. Me quedé en casa y pasé tiempo fuera, donde estaban mis viejos amigos, las flores, la hierba y la luz del sol. Podía buscar bayas, tumbarme en la tierra y pasar tiempo en la casa de la que antes me avergonzaba. Fue entonces cuando me di cuenta de que no hay vida más satisfactoria que esta. 

Me sentía horrible y profundamente triste por aquellos que no crecieron como yo -la gente que pasaba el tiempo atrapada en junglas de hormigón, rodeada de asfalto y motores de coche y sistemas Xbox- y, francamente, no me parecía la forma correcta de vivir. Me daba rabia que, en algún momento de mi vida, sintiera envidia de la gente que vivía como ellos. 

A medida que crecía, veía más mundo. Quizá la experiencia que más me abrió los ojos fue viajar a Hartford/New Haven, Connecticut. Cuando llegué allí, el cielo tenía un tono de azul equivocado. Era pálido, teñido de un amarillo enfermizo, y me sentí intranquilo. Poco después me di cuenta de que era la contaminación atmosférica. Miré a mi alrededor y todo lo que vi fue hormigón y contaminación: una vida apagada. Sabía que no sería feliz viviendo allí. Era asfixiante. 

Mi sistema de creencias después de COVID se había visto reforzado tras ver la vida urbana en distintas zonas de Estados Unidos, y había llegado a la importante conclusión de que el mundo se siente mejor allí donde está intacto. Nosotros, como seres humanos, hemos destruido, saqueado y quemado la tierra. La hemos enterrado en cemento, envenenado con gases de escape, ensuciado con plásticos y aceites y arruinado una gran parte de lo que solía ser, en mi opinión, algo precioso. 

Pero no podemos ignorar la necesidad inherente que tenemos los seres humanos de conectar con la Tierra. Somos uno con el mundo y no podemos existir en una sociedad en la que la Madre Naturaleza es saqueada con fines lucrativos y remodelada a costa de nuestros ríos, montañas, árboles y campos. 

Lo que yo animaría a todo el mundo a hacer, al menos, de la forma más seria posible: tocar la hierba. Ir a la costa y contemplar el océano, o tumbarse en la tierra, coger verduras de un cultivo cercano y salir corriendo como un Hobbit. Cualquier cosa que nos inspire a salir de casa, de la ciudad y adentrarnos en el mundo natural, que existe tal y como fue diseñado. 

Mientras estoy aquí sentado escribiendo este artículo, sé que una gran parte de los lectores no son los mayores fans de la música country. Pero Keith Urban cantaba algo que recuerdo de vez en cuando porque solía sonar en la radio mientras pasaba mi infancia corriendo al aire libre: 

"Me quitaré los zapatos y correré descalzo. Donde se juntan la hierba, la tierra y la grava. Volveré al pozo, visitaré a viejos amigos. Y alimentar mi alma donde termina el asfalto".

Póngase en contacto con el autor en howllifestyle@wou.edu